ночью

Сидишь, выпиваешь с бессонницей,
кормушку для мыслей поставила -
давай, дорогие, залетные,
вперед, душу мне вновь расстраивать.

Остыли, как кофе, эмоции,
веления чувств, мыслей, разума,
куда-то чего-то торопиться,
но мимо уже, не заказано.

Читаешь творения сильные,
как много в них... чуши наложено,
простите, конечно же, милые,
всего лишь вагоны порожние.

Вокруг столько лиц одинаковых,
таких безнадежно наряженных
фальшивками: телом, страданием,
искусством, душой, мыслью, разумом.

И ночью все видится с точностью
до грамма ненужной правдивости,
в потемках за масками очи лишь
хранилища затхлости, сырости.


Рецензии