DeGradatiom Poetry

Как поэт, я давно уже вымер. И черт бы с ним.
Не меняется вереница моих вершин.
Год назад я о том же плакался, и теперь.
И зачем я сейчас пишу - I don't know, поверь.

I feel nothing уже которую ночь подряд.
Начинают смущать улыбки моих ребят.
И вообще, мне всё кажется, будто не я пишу.
"Когда я умру, я знаю, о чем спрошу".

Вера, Верочка. Как ты пишешь, не повторить.
Мне всё кажется, в каждой строчке, моя же нить,
Жухло-красная, шерстяная, скользит, поет..
Как назло, моё сердце плакать не устаёт.

Эх, ему бы достаться
В тело того красавца,
Исполински-высокого­, тощего иностранца,
С изумрудным огнем в глазах, да с костром в груди.
С белоснежной копной волос,
С умным видом на..
Всё, что я посчитал за данное.
Мне всё кажется...
А креститься мне не к лицу.
Вот такому бы наглецу -
Все твои ужимки, улыбки, маски,
- Он бы их скрошил в порошок густой.
Я же - маленький, изуродованный любовью хаски.
Добивай меня, солнце. Дай мне найти покой.
Не смотри никогда ни "Хатико", ни "Леон".
Эти фильмы для тех, кто с сердцем.
Гони нас вон.

Я с тобой превращался в маленького волчонка,
Забывал о годах, о времени, о других.
Ты умеешь шажком отточенным бить под дых.
И моя скорлупа ломалась, как будто пленка.
И птенец не родится.
Вытек в траву желток.
Напиши, что я гад, мудак,
Ты услышишь
- Ок.
Ни обиды, ни зла, ни слез.
Только мой кивок.