Пишу себе я слёзные стихи,
О том, как я люблю, как я страдаю,
Но уши к той поэзии глухи,
Поскольку я стихов тех не читаю.
Зачем читать, что сам и написал?
Всё это ложь, уловки - я же знаю.
Я в каждой строчке сам себе соврал,
Ведь чувств таких к себе я не питаю.
Стараюсь полюбить, но всё никак,
Хоть в зеркало смотрись до отупенья.
Нет, вроде, не простак и не дурак,
Но нет во мне собою восхищенья.
Напротив, зная каждый мелкий штрих
Всей сущности своей - восторга нету.
И, хоть, сарказм меня ко мне утих,
Но не даёт покоя, как поэту.
И я пишу, блокноты теребя,
Но злость моя ко мне меня погубит.
А мне вокруг кричат: «Люби себя!
Тебя никто так больше не полюбит!».
Люби себя, твержу, любовь, мол, зла.
Начни сначала, может, всё забудешь.
И сам себе: «Ответишь за козла!
Я знаю, что насильно мил не будешь».
Насильно мил не будешь
© Copyright: Александр Басин, 2013
Свидетельство о публикации №113091505342
Свидетельство о публикации №113091505342
Рецензии