И, задохнувшись, на век растаять.
Ты был не лучшим, а просто всем.
И каждый вечер терзает память,
Заставив вспомнить, но голос нем…
Он нем, неясен и с перебоем.
Пытаюсь крикнуть - но только стон.
Когда я стала твоим изгоем?
Нечетко в мыслях тот вальс – бостон.
Невольно ждущие у прибоя,
Рационально совсем забыты.
Уже и голос без перебоя…
Ты не мужчина, ты – первобытный.
И, задохнувшись...
© Copyright: Марина Коковихина, 2013
Свидетельство о публикации №113091505150
Свидетельство о публикации №113091505150
Рецензии