Сорок градусов капну в гортань,
Кверху жопой поставлю стакан,
Чешую рукава нюхану,
Поплыву, словно сом, на блесну.
И услышу вдогонку: „Матрос!
Целоваться умеешь взасос?
Иль не шаришь в любви ничего?“
Я её поцелую в плечо.
Прокурлычет призывно: „Ишо!
Мне с тобою, моряк,—хорошо!
А ты любишь меня или так?“
Я смущённо отвечу: „Никак!“
1959 г.
40 градусов
© Copyright: Аркадий Бельман, 2013
Свидетельство о публикации №113091504112
Свидетельство о публикации №113091504112
Рецензии