О тщете сущего

Мы все живем и верим в свою исключительность,
Что мы, быть может, для чего-то великого созданы...
Ну как же поверить в то, что родился без цели особой,
Под небом бескрайним, усыпанным яркими звездами.

Земля завернута, как конфета в фольгу звездной ночи,
Летит куда-то в пространстве без дна и края,
И все миллиарды существ, что способны мыслить,
Летят на ней в пустоте, сути жизни не понимая.

И каждый считает себя - кто скрытно кто явно даже -
Что именно он родился с особой серьезной задачей,
А после - к концу жизни, как все, утешится мыслью о том, что
Мессией стать помешала ниспосланная лично ему неудача.

Под поступью войска Цезаря дрожала земля кельтов,
Аттила великий держал Европу в страхе и подчиненьи,
Стреляли пушки, рвались бомбы и раз за разом
Толпы людей убивали друг друга в экстазе и упоеньи.

Менялся мир, герои сменяли героев, а те, кто героями были
Вдруг стали мерзавцами или забыты навечно,
Земля продолжает крутиться вокруг орбиты,
Мотая бесцельно веретено бесконечности.

И с каждым новым витком, с каждым новым событием,
Становится глубже прошедшее спрятано, скрыто,
Воистину  нет пророков в своем отечестве,
Да и в чужом они оказались беспечно забыты...

Забвению нет конкурентов достойных, как видим,
Быть может Спаситель,  который согласно легенде отводит беду...
Земля – лишь дрожащий уступ в океане вселенной и вечности
А небо – оконце слепое глядящее в пустоту.