Пустыри не целина,
где все уже всё забыли.
Тут даже и не была война,
а те же дыры.
Там, где стояли дома,
нынче вольный ветер свистит,
но и прислушивается,
откуда что.
А что?
Прёт изо всех щелей всё вольно.
Как они всем были довольны.
Или нет. Но - истина.
Вот тут и прёт несусветное.
А иногда - наоборот,
такое нежное, чего и нигде не встретишь.
И я хожу и пропалываю.
Как будто всё это моё.
И ох!
Позавидуют если...
Что на пустырях вырастает
© Copyright: Лев Раскин, 2013
Свидетельство о публикации №113091501333
Свидетельство о публикации №113091501333
Рецензии