68 - Мама-поэтесса

Приезжаю год назад в Крым к матери, которой сейчас уже 85 лет. Простая женщина. Из селянок. Семь классов образования из-за войны. Но в характере что-то, что заставляет ее постоянно двигаться, не успокаиваться. Такой волевой и шебутной поискать еще надо! Чем,  как не характером, могу объяснить сюрприз, который она преподнесла мне тогда...

В один из вечеров, зная, что я пишу, она вдруг выдала.

- И я пишу…

Я не понял, о чем разговор, но она уже принялась пояснять, сев рядом со мной.

- Сижу как-то, делаю зарядку для ног – переступаю ими, думаю обо всем и вспомнила вдруг, что ты стихи пишешь. А я ж одна. Поговорить хочется. В старости это самое тяжелое – хочешь, а не с кем. Вот переступаю ногами я, а сама и приговаривать в такт: «Таки-таки-таки-таки»…  А мы ж на Сакском курорте живем в Крыму, в городе Саки… «Саки» и пришли в голову - стих получился…

      Таки-таки-таки-таки
      Мы приехали все в Саки
      А у Саках пошел дождь,
      Приготовила я борщ.
      Борщ - это угощенье,
      Семейное общенье
      Был тогда вопрос лишь в том,
      Как построить всем нам дом?!
      Но семья таки решилась -
      Стройка дома получилась!
      Силы были хороши –
      Дом построен от души!

Я слушал ее, улыбался ее «у Саках» и вспоминал, как пацаном строил с батей наш дом. Кто строил свои, тот поймет. Все до последней копейки уходило на камень, кирпич, цемент, песок, глину, шабашников – каменщиков и штукатуров. Собака во дворе ночью залает – отец уже на ногах: не дай Бог кто доски или шифер украдет со двора, купленные для стройки… Голодали, ничего лишнего не позволяли себе, но дом был построен… Он съел мое детство – его постройка длилась с моих 10 лет до 16 лет…   

Пока вспоминал, мама читала стихи о том, как мы с братом радовали их с отцом школьными успехами…

      А потом повзрослели,
      От нас улетели

Это был уже не веселый «хорей», а в грустный «анапест»…

      И была ведь большая семья,
      А сейчас я осталась одна…

Я вздохнул. Ее одиночество, после смерти отца, для всех нас – детей и внуков - было камнем на шее. Ладно, я - то там два-три года, то в другой краю столько же, а то и вообще два раза по пять лет за границами был… Но брат предлагал ей переехать к нему в Москву - она отказалась...   

- Ты опять за свое, - обиделся я. - Отказываешься уезжать, а каждый раз попрекаешь, что здесь одна. Чего отказалась к Валерке ехать?! Они так хотели! Предлагали же…

Она закивала, потом вздохнула.

- А я спросила, как хоронят в Москве? В могилы или кремируют? Он ответил, что не знает, но что все больше кремируют… Вот и отказалась: лучше здесь на кладбище похороните, возле папы и деда с бабкой.

Я опешил, впервые услышав о причинах ее отказов переезжать.

- Так ты из-за этого?! Не будет никакого кремирования! Когда вы обсуждали это?! Ерунда какая-то…

Она опять вздохнула.

- Не ерунда, сынок. Не хочу кремирования, не по-нашему оно, не по православному… Я ж православная…

Не готовый обсуждать неожиданный вопрос и решив разузнать о нем побольше после отъезда, я обнял ее, и мы сидели так какое-то время.

Посидев в обнимку со мной, она засмеялась вдруг.

- Видишь, и мать - поэтесса у тебя…

Я засмеялся в ответ и пообещал написать об этом рассказ, чтобы и Россия, и Украина, и Беларусь знали, что у них появилась еще одна поэтесса. Тогда и мне не будет скучно в поэтической династии…

А недавно она согласилась на переезд в Москву.

Не знаю, примут ли ее в столице в Союз писателей России, но точно знаю, что ей с нами, а нам с нею будет лучше…