Я писал тебе бы стихи

Я писал тебе бы стихи.
Без причины, без всякого повода.
И приехать хотел бы в твой город,
Но боюсь для меня слишком дорого.
Мы смотрели б «Гаттаку», ты кофе налей-ка.
Я б играл как Кобейн, а соседи б зверели.
Твой любимый «Форсаж 6» с тем прыжком,
Ну ты помнишь?
Пицца, «Уэлшерский клей», поцелуй на удачу?
Быть рядом с тобой, так бывает?
И что в тебе людей цепляет?
Достоевский твой, Мандельштам наш любимый.
Ты, наверно, смеялась бы… Ладно, забей.
И сто кадров подряд лишь как ты улыбаешься.
Я был бы все готов отдать, ну если для меня
Ты так стараешься…
С ума сводил твой смех,
Так искренно лишь ты умеешь.
И это очень правильно неправильно,
Когда в паспорте не «м», другая буква.
А ты не о своей любви молчащая…
И дреды мне бы тоже, стоит ли?
А я совсем не думаю о будущем.
Боюсь, но знаешь, лишь бы отпустило.
Ты о К. своей еще ведь не забыла?
Милая, давно уже бы отпустила.
Она действительно красивая?
Я не влюбился в твои песни,
Но знаешь, трогает местами, если честно.
Хотя, уже плевать, ты только не исчезни.
Догнать после концерта и не отпускать,
Как в старых добрых песнях.
Забыть о всех и обо всем, не к месту?
Тебя к себе скорей  уже забрать.
Гулять по городу ночному и держась за руки,
О чем мечтал я так сказать, поговорим?
Мы не знакомые и не друзья-подруги.
Как многие другие, я тобою не любим.
С меня романтик то фиговый, мои песни
Не тронули тебя бы. Интересно?
Ты снимаешь новую девушку,
Но не на ночь, на пленку, понятно ведь.
Я сижу по ночам в твоем твиттере,
А тебе видно часто икается?
Что-то часто ты мне вспоминаешься.
И даже во снах... Поверь, такое случается.
Я бы посвятил тебе треки,
Но это банально, не нужно, бредово.
Кто-то не может жить без тебя.
Ты как привычка и это фигово.
Все в мире не зря. Ведь так получается?
Любовь в этом мире... уже не встречается.