Положи мне руку на лоб
Положи мне руку на лоб.
Нет болезни? Что ж так знобит…
Голова, будто красный гроб,
И в него уже гвоздь забит.
Мыслям проще лежать во сне,
Чем толкать меня на побег,
Пропечатав следы на снег
И рискуя упасть при ходьбе.
Руки, ноги чужие что ль?
На оковах застыл замок,
И чуть двинешься, тут же боль.
Чуть шагнешь – и от боли взмок.
Одноцветный художник – кровь –
Из подушки ваяет холст
И рисует на ней любовь,
И мазок ее густ и толст.
Что-то пальцы серы у ногтей,
Им бы воздух хватать пора.
Ничего нет на том холсте,
И не будет уже до утра.
За лекарствами спрятан бог.
И аптекарь он, и гробовщик.
Повелитель и рук и ног.
И по швам его власть трещит.
Положи мне руку на лоб.
Только ты меня и спасешь.
Только ты укротишь озноб,
Подарив во спасение ложь.
© Copyright: Альберт Лебедев, 2013
Свидетельство о публикации №113091408648
Свидетельство о публикации №113091408648
Рецензии