Этот воздух

Мои чувства – обнаженная струна в нерве,
Очень близко от живого и слабого сердца.
Очень яркие картинки в воображении
Разрисованные чьей то свободной кистью.

И теперь в этих ярких гобеленах жизни
Оживают люди, зарождая новый смысл.
Поклоняясь огню и вызывая ветер
Ищут помощи существ, спасения свыше.

Но для таких как мы индульгенции всего лишь вымысел.
Слепая надежда художников узреть истину,
Картины, нарисованные слезами и стонами
Обретают форму лишь под давлением космоса.

Так на что же мы тратим наши краски?
Ведь узнали мы, как хранить воздух.
Без него мы лишь глупые дети,
Не имеющих взгляд на конструкции мира.

Эта рана на солнце, эта призма на небе,
Где построили рай недалекие люди,
Опасаясь Богов и задувая свечи
Перед страхом увидеть закат этой жизни.

И кричат голоса, прерывая сомненья,
Этих сложных признаний, ломающих стержни,
Оснований высотной каменной башни,
На  которой звездятся сумасшедшие мысли.

В безысходной надежде ранив лист этот дважды,
Умирая с надеждой усмотреть в этом правду.
Но ведь по правде сказать мы всего лишь художники,
Для которых удача уже узреть образы.

Чего стоит сказать всего лишь несколько фактов,
Пошатнувших фундаменты слепой веры.
Угрожающих снести строение вовсе,
Разорвав этот холст и начав красить снова.