Весна без стула

Только вчера, резко, судорожно очнувшись,
Отгородясь от дурного, должно быть, сна
Понял, что нежно, быть может ему, улыбнувшись,
В дверь на балконе смиренно крадется весна.

Прошлый год жалок, убог, невесом и ненастен.
Он засыпал и ждал сны каждый раз не о том.
Он заказал в эту ночь мимолётное счастье,
А не её у порога под старым зонтом.

Он, вот опять, загадал пару капель июля,
Ветер солёный на теле начиркал узор.
А не её, растерявшись, сидящую в стуле.
Так виновато смотрящую в кафельный пол.

Как же она приходила к нему каждый вечер?
Как же смотрела в глаза, не найдя там души?
Нежно клала свои руки на сильные плечи.
В мягкой ладошке считала до дома гроши.

И приходила. Садилась. Молчала. Глядела.
Не причитая, не плача о горькой судьбе.
Только однажды, безволье забыв, захотела
В дверь не стучаться, стучаться по окнам во сне.

Он сбился с чисел, какое сегодня число?
Звал её бредя, не видя как солнце уснуло.
Даже не зная - отныне её занесло
В дверь, где ни горя, ни нервно скрипящего стула.