Слагать строки можно про всё что угодно,
Но бьёт между ног бесталантности эхо.
Поэзии с прозой дышать несвободно,
Ведь каждый десятый - «потомственный» Чехов.
Печатное слово, по сути, отрава,
Сжимают перо ревматичные руки…
О культовой книге развеется слава
В среде обладателей снобского нрава,
Когда у повесы появятся внуки,
А может и позже… Обманчивы тосты
Во славу таланта той льстивой особе,
Что боком застала кураж девяностых,
А ночью втыкает своей Пенелопе…
И льются ушата гламурных помоев
На души всех тех, чья культура мертва.
Из тварей мещанских воздвигли героев
Вы– пьющие залпом, свой Б-52!
Ты – Швондер в кавычках, зовёшься поэтом
Каракули пишешь жлобам на заказ.
За рифму, согретый счастливым билетом,
Сметаешь за месяц тридцатый аванс.
Стук сердца не глушит злодейка-обида,
За славы иллюзии и миражи.
Иди-ка ты на х у й, поганая гнида!
Искусство рождают крупицы души!!!
Юношеское
© Copyright: Василий Мрачный, 2013
Свидетельство о публикации №113091401467
Свидетельство о публикации №113091401467
Рецензии