Город падает, город кружится и летает.
Я иду домой.
Видели ли вы как поэт блюёт
на окраине
своей поэтической головой?
А мимо проходят правильные,
они меня осудят.
По их воле меня бы в Кунсткамеру
и хранить в спиртовом сосуде.
Но я утру рот гордо,
посмотрю презрительно. И без колебаний,
прыгну в пасть городу
между зубов зданий.
Окраины
© Copyright: Тимур Забиров, 2013
Свидетельство о публикации №113091300947
Свидетельство о публикации №113091300947
Рецензии