Рассыпались ранами маки.
Из вазы пунцовой волной
Сочится по плоти бумаги
Их цвет красоты неземной.
Под кистью застыло мгновенье.
Распятые как на кресте,
Нисходят в свое воскресенье
На белом бумажном листе.
И этим алеющим бликом
Усталый мой взор пригвожден.
Стою, заворожена ликом.
Не надо других мне икон.
Акварельные маки
© Copyright: Надежда Александровна Скорнякова, 2013
Свидетельство о публикации №113091307437
Свидетельство о публикации №113091307437
Рецензии
