Письмо. Не доверяю почте России

Я кистями листву с деревьев сброшу мертвым грузом
Не глупо это все, раз так решила я.
Я, словно бы на пляже, где пахнет кукурузой,
И согревает солнце, а не искры от огня.

Такое время, знаешь, когда одна тоска
И крыши облетаешь таким забавным смехом.
Всем раздала себя, чуть не по три куска,
Поэтому тебе я явно не помеха.

Я книги не любила, пока не осталась одна,
Себя я в них находила, пока боль за стенкой не спряталась.
Я часто об этом писала, как это...помнишь тогда?
Когда ты вдруг неожиданно сменила свой адрес.

Не говорила тебе, что когда-то в детском саду,
Со мной не играли ребята, я все портила.
Я белой вороной была в том году,
На дне рождения одной девочки, мне не досталось тортика.

Я в себе раскопала колодцы и стены в них жесткие,
Все глубже и глубже,себя изругав,
Просто, как это там у Маяковского
"Сломанная дрожью рука в рукав".

Такие мотивы юной серьезности,
Что не выскочишь дальше, не свернешь за порог.
Тебе больно, так стукни по столу в невесомости.
До встречи, любимая, через сотни дорог.