Письмо из 40х...

Под яростный раскат снарядов,
в разбитом доме, прислонившись к стене,
Лежало тело солдата и рядом
Скомканый лист в крови и золе...:
"Я себя таким не помню,
Меня таким никто не знал...
Мне стал привычен запах крови,
Не режет слух мне шквальный залп.
Я царапаю фрицам послания,
Что в войне им этой - не светит
Хоть и счесывая гильзы об здания,
Я чувствую запах собственной смерти...
Война....война...Ну чем ты хороша?
Зачем и кто тебя придумал?
Я не святой, но и моя душа,
Хотела перед смертью оказаться дома.
Два с лишним года вижу я кошмары.
перед уходом дай один приятный сон,
О том как слышу смех детей в родимом крае,
Что бегают под колокольный перезвон...
Нас много - тех , кто не дождался....
Кто раньше остальных выходит из строя
Но каждый из нас на совесть сражался,
И не жалел ни единой капли крови...
Я знаю будет наш народ свободен...
Слова все эти кто-нибудь увидит
И сидя у реки или в огромном поле,
Едва ли слышно скажет нам "спасибо"...
Я мало чего видел до войны,
И вздрагивал при лае соседских собак,
Теперь же мне привычен запах крови,
И слух не режет шквальный залп...
Шагай достойно,будущее поколение,
Цени свободу, родину и жизнь...
Нет той цены, что нас поставит на колени,
Смерть не страшна - это жизни каприз...."
На этом месте, после этой строчки,
на скомканом и окровавленом листе,
Писавший оставил три точки,
Как будто ждал он чей-то ответ...