Памяти Владимира Высоцкого

Тридцать лет без него мы с гитарами, как с алебардами;
Тридцать лет без него мы живём и пытаемся петь.
Плод, который не спел, и теперь в синем небе над бардами,
Привередливый конь никогда не изведает плеть.

Посреди ГУЛАГов и могил
Он поля влюблённым постелил,
И, что смертен сам, забыв на полчаса,
Он архангелов отправил в небеса.

Тех, кто слушал его, создал он, переделал и вынянчил,
Увлекал за собой на вершины,  где легче дышать.
Чуть помедленней бы, но помедленней – это для нынешних,
То, что он не допел, никому не удастся продать.

Застегнул он  деревянный свой костюм,
Удалился на покой властитель дум.
Снова правда оказалась неверна,
И осталась вдруг без голоса страна.

Почему всё не так? Мы напрасно зовём себя бардами,
Он ступил за пределы, а мы не ступили за ним,
Он стрелял боевым, ну а мы глушим воздух петардами,
Он клеймил подлецов, ну а мы улыбаемся им.

Протопил он нам баньку по белому,
Но отвыкли мы от чистоты,
Только павшие встали, бессменные
На свои боевые посты.

Если чистая правда гнилыми плетями исхлёстана,
Если грязная ложь взгромоздилась обманом на трон  –
Это значит, пора просто взять, переслушать Высоцкого,
Ведь никто не умел так, как он, честно петь о святом.

"Наши мёртвые нас не оставят в беде,
Наши павшие, как часовые.
Отражается небо в лесу, как в воде,
И деревья стоят голубые..."