Иван Алексеич, простите...
Вы – гуру, кудесник строки,
Поэт и прозаик маститый
За то, что всему вопреки –
Как прежде, пером не владея,
Не шибко учёный, с простых,
Я снова, из тёмной аллеи
Нырнувши, курочу кусты
Крыжовника, крону черешни.
Антоновка спеет, и жаль –
Ах, как бы хотелось мне:
Съешьте!
Сказать, но язык придержал.
Что женщин не видывал краше,
Печали навек утолил:
Вы так описали, что наши
Прекраснее всех натали,
Что начал, увы, не с новеллы…
Изящества слога у Вас
Набравшись, когда-нибудь смело
Возьмусь за наивный рассказ:
Камин затоплю, для уюта
Легавая пара у ног...
И кажется мне на минуту,
Что я бы, как Вы, тоже смог?
И заново «дней окаянных»
Наслать на гонителей, но...
Простите мне думу о манне –
Не всякому в жизни дано
И славы, опалы с лихвою.
За глыбы творения – ниц.
Вы будто водицей живою
Кропили, не зная границ.
К Бунину
© Copyright: Михаил Харитонов 2, 2013
Свидетельство о публикации №113091303051
Свидетельство о публикации №113091303051
Рецензии