***

Почти шутка

Сегодня, новизне внимая,
В печаль впадаю и тоску.
Моя душа немолодая
Знавала много на веку.
От времени не отставая,
Стараюсь новое узнать.
Но что, друзья, смогу понять,
Всю прессу свежую листая?

Художник

В художнике - чистая область души,
Она созревает в безмолвной тиши. 
Средь белого дня иль ночью
И вечную юность пророчит...

Она избегает пороков и язв
И преобразует реальность, -
Казалось бы, разница – малость:
Любовь воспевая – не пошлую связь! 

Свет солнечного дня

Мне кажется, что зрячая земля,
Что солнца свет сполна вопринимает,
И все живое быстро оживает,
Стремясь куда-то, весело бурля...
Мне кажется, что зрячая земля!   

Зачем?

У живописца точные весы,
Ненужное стремится он отсеять,
Чтоб зрелище невиданной красы
Из свалки быта бы смогло на вас повеять.

Зачем? Да чтобы душу приподнять,
Очистить, излечить, вернув обратно.   
Да чтоб самим немного выше стать,
Стать ближе к Божьей сути, вероятно... 

Поэтов осталось мало

Поэтов истинных осталось мало.
Сегодня их не сыщешь и с огнем.
Ответьте мне: а как мы их найдем?
А как и прежде, как всегда бывало.

Сегодня, среди груды графоманов,
Словечко драгоценное сверкнет,
И все – душа и сердце не обманут –
Словечко за собою поведет!

Загадка тут проста и гениальна,
Другого варианта просто нет:
Душа лишь потому затрепетала,
Что каждый, в глубине, и сам поэт.