Осенний автопортрет

Нарисую я свой автопортрет:
Предо мной есть и краски и кисти.
Лишь себя предо мною как будто бы нет.
За окном опадают все листья.
Задалась я вопросом, так что рисовать?
Цвет прозрачно зеленых глаз?
Во мне нет ничего, что мог бы сказать
В них свет невеселых страз.
Внутри нет ничего, ни эмоций, ни чувств -
Оборвалось все и погибло.
Воссоздать то, что было видом искусств
Очень сложно, да и, в общем, противно.
Не хочу подбирать тот болезненно рыжий,
Что когда-то был цветом волос.
Он в глазах моих был жестоко унижен –
Прозван цветом пролитых слез.
Так зачем же вам знать, чему взгляд мой подобен,
Если в нем теперь лишь пустота?
Он когда-то был кроток и скромен, -
Времена, когда там была я.
И набрав на кисть одну краску,
Я закрасила холст свой черным.
Сняв с себя оживленную маску,
Все забрызгала красным и желтым.
Я простым примененьем искусств,
Малевичу буду подобна.
Только знай, листопад это чувств,
Той, что жить теперь не способна.