Хозяин погибели

В северную сторону, к окоченевшей Полярной звезде, сквозь холод мёртвой земли, где на заиндевелых деревьях громоздятся, качаются скучнейшего цвета вороны Москвы.
Мысли уходят только туда, потому что так будет...
Ранее расхожее словцо "думать" означало стремление вырваться за пределы своего "Я", как порыв к действию, к любимым успехам,с честолюбивым темпераментам, всегда находили поле для новой деятельности. Теперь же слово "думать" сделалось отступлением, передышкой. И я для себя понимаю, что не переношу состояние раздумий.
Я всегда оставалась целиком во власти ЕГО рассеянности, вечного его легкомыслия - это же инфантильная преступная бездумность!
Хранитель жизни, ОН, никогда не лежавшей на нём ответственности, важность которой, качаясь на волнах моего воображения , я склонна была сильно преувеличивать, - он сейчас хозяин моей погибели.
Как может он так беспечно, беззаботно спать каждую ночь?! Ведь он каждую ночь оставляет меня  без всякой помощи, на произвол судьбы. Он дышит размеренно, нагло, уверенно. Я до конца не могу в лёгкие набрать воздух. Он ест, как боров жадно, причмокивает и толстеет по часам, я же, если за день насилу вталкиваю в себя кусочек пищи, то меня тошнит, хочется вырвать. Вылезшие лопатки и позвонки звенят, звенят по нём.

Я долго разглядываю его отрешенное беспечное лицо, но всё такое же красивое, наглухо запёртое ожиревшими опущенными веками, лицо, где притаилась моя смерть...