стихло

я не люблю писать про природу
погоду и прочую лабуду
мне даже привычней писать о том,
чего у меня никогда не будет
о том, кого я никогда не увижу
и уж тем более не обниму
мне даже привычней писать о море, которое так далеко,
словно марс
и каждый раз начинаю со строчек:
"привет. я пишу тебе сегодня,ну точно в последний раз"
говорю разлюбила, твержу и себе, и людям
и верю сама, но знаю, что где-то еще
ты жив
я знаю, что тебя любят
и что ты очень самолюбив

зачем мне все эти сопли?
какой из меня романтик? -херовый,
чего стесняться
и заменять слова
но мир мой вокруг вселенной
летает несовершенный
и я вместе с ним летаю
и кружится голова

могу написать о чайках
красивых таких и белых. кричащих
синему море о чем-то своем
родном
могу написать о лете
о снах на другой планете
могу написать о звездах
на языке чужом


могу написать о многом
и в разные лица глядя
я вспомню о том, что дома
стоит недописанный стих
я вспомню тебя, конечно
куда ж мне от мыслей деться
могу о тебе,но знаешь,
мой голос сердечный стих.

а может быть он издох
на выдох

но скоро вдох.