Рокэ Алва. Поздний вечер

Вечер. Комната. Камин.
Дрова потрескивают тихо
и играют на стенах
отблески, свой рисуя мир.

Мир теней и полумрака.
Стоит гитара с креслом рядом,
а на столе лежат бумаги
и видно-нет хозяина еще.

Отбивают такт часы,
у стены стоящие,
как будто вечный гимн поют
для вечера, что день сменяет.

На небе появилась первая звезда,
что предвещает ночи наступленье,
а на столе горит свеча
с несмелым отраженьем

на лежащей поперек стола
шпаге, из стали синей.
И кажется - весь воздух тут
пропитан ожиданья чувством,
здесь хозяина все ждут,
а значит - не будет кресло
у камина пусто.

Раздадутся на крыльце шаги
и он войдет устало,
перчатки снимет у двери,
и скажет тихо в пустоту -
я дома.

Пройдет к камину и согреет руки,
потом вина себе нальет
и очень скоро гитары звуки,
чуть пошатнут молчанье звезд.

Он будет петь и пить в тот вечер,
а иногда он будет брать
бокал с вином,
и сквозь него в огонь глядеть.

Часы давно уж два пробьют,
а хозяин спетых песен
еще себе в бокал нальет.
Не будет он в тот вечер трезвым.

Играть он будет для себя,
тогда, когда другие спят,
и скоро бутылок череда
у кресла образует полукруг....

Но вот уж взят аккорд последний,
гитара убрана из рук,
еще одно так встретил утро,
повелитель ветра, герцог Рокэ...