Ошибка Творения

Сдаётся мне, вольготно мы живём.
Заветов Господа никак не исполняем.
Как хорошо быть просто муравьём,
Он строит. Мы находим и ломаем.
Но самка яйценосит и плодит,
Растёт как гриб, всё выше, мегаполис.
Пчелиный рой в дупле над ним шумит:
Где воск там мёд. Где соты там прополис.
А люди строят только для того
Чтобы свергать, ломать, крушить под корень.
Что достаётся без труда  легко,
Уйдёт когда ударит в лоб Вам шкворень.
Наш мир таков, что лучше не сыскать.
Земля прекрасна, говорят поэты.
И начинают языком чесать
Спеша нас подготовить к концу света.

Мы если строим, только для себя.
Один таскает тяжкие каменья
И,  красоту земли своей любя,
Преображает хлам в произведение,
Которое нельзя не замечать.
В него вложился труд одной особи.
А некто начинает поучать
Век,  в материнской, находясь утробе.
В миру, где вор считается "столпом",
Берут с него пример "коты и мыши"
И сталкивают , "думающих", лбом,
И втаптывают прочих,  в грязь,  людишек.
Которые, родством своим черны.
Их мишура одежды прикрывает.
Но грянет гром, пускай в лице войны,
И листья на деревьях по срывает.
И человечек много возомнивший,
С лица земли исчезнет словно тля.
А муравейник  в рост пойдёт всё выше
Поэтов нет. Ан вертится Земля.