8888 -- ojo -- 8888
Промозгло, ветрено, скрипуче.
Вертеться – настроенья ноль.
Слетают листья жёлтой кучей
в порыве ветра к «си-бемоль»...
Я - страж пространства ровной жести,
солдат скрипучего штыка…
Погладь меня – да нету шерсти,
да и рука – невелика…
На крыше, милая, мне грустно,
а ты – мечта, что далека,
я поворачиваюсь с хрустом
в пределах своего мирка.
Ты – компас будней, а не ветер…
Моя действительность стальна –
тобой - вовсю играют дети,
а ты бледна - и влюблена.
В меня?.. Спросил бы - как услышать?
Едва ль меня услышишь ты:
ты не зайдёшь на эту крышу,
а я не спрыгну с высоты…
Поднимешь голову на хруст мой:
соприкасаемся на миг
глазами, где такое чувство –
что день притих
и ветер
сник…
Соло ржавого флюгера, влюблённого в детскую куклу
© Copyright: Деструктивный Енот, 2013
Свидетельство о публикации №113091204371
Свидетельство о публикации №113091204371
Рецензии