1943

Тысяча девятьсот сорок третий год.
Раннее утро. Тихо. Светает.
Отряд пареньков идет лишь вперед,
По болотистым кочкам твердо ступая.
А лес просыпается. Пахнет смолой.
Ветер листве что-то шепчет игриво,
А клен, еще мальнький и молодой,
Смотрит на иву, что склонилась тоскливо.
Она словно мать, что ждет с фронта сына,
Каждый день Богу молится, чтоб вернулся домой,
И боль в ее сердце невыносима, от страха за жизнь его...
Боже мой! Как они молоды! Но убивать научились,
За Родину им даже смерть не страшна.
Кричит паренек:"Да чтоб вы удавились!
Я за Родину сдохну, хоть она и грешна!"
И с автоматом он бросается в схватку,
В схватку со смертью, в схватку с людьми,
И новые жизни уходят охапкой,
Называя все это "под покровом судьбы".
И лишнее тело в котлован снова сброшено,
Грязными тряпками перевязаны раны,
Портянки в кирзовых давно уж изношены,
И в нежной крови, мертвы свинца граммы.
А пока еще тихо, и пахнет смолой,
Ветер листве что-то шепчет игриво,
И клен, еще маленький и молодой,
Смотрит на иву, что склонилась тоскливо.
Но пулементная дробь всех разбудит,
И гладь чистой речки и щебетание птенцов.
эта война многих погубит,
 не жалея детей, не щадя стариков.