Ранние стихи из детских тетрадей

Кончится поэзия когда-то,
Кончатся когда-то все слова.

Ими будут только адвокаты
Защищать заказчиков права,
Только продавщицы в магазинах
Будут ими цены называть,
Как и раньше, клеить на витрины,
Чтобы мы всегда могли узнать,
Что здесь продается и за сколько;
Ими будут жрать, давать плетей, –
Ими будут пользоваться только.
 
Ими будут убивать людей.
 
Ими будут разбивать нам души,
Чтоб мы вновь собрать их не смогли, –
Власть легка над тем, что ты разрушил:
Быстро переводится в рубли.
Кончились слова – плевать на это,
Деньги сказку превращают в быль.
 
Пусть стихи последнего поэта
Сгинут в бездну, превратятся в пыль.

* * *

Мне кажется, мир постепенно склонился к закату:
Я больше не слышу спокойного боя часов,
Любого из нас послезавтра забреют в солдаты
Любого из нас могут завтра раздеть до трусов
А утром сегодня нам в ящик положат повестки.

Я больше не верю, что ум и добро победят -
Мы кончились. Мы оказались у бездны.
На этой, последней войне, ты всего лишь солдат,
Как всякий из тех, кто родился чтоб быть человеком.

Как хочется верить, что я паникёр и не прав,
Что век двадцать первый, как принято, сменится веком,
Идущим по счёту за ним. Что всегда среди трав
Лежать будут мёртвые, в пятнах и мухах, солдаты,
Но бабы родят нам ещё, и не кончится жизнь,
И будут простые, на длинном ремне, автоматы
Орудием боя, орудием правды и лжи...

Но небо темнеет, и солнце становится белым,
И траурный ветер сметает остатки тепла,
И души готовы расстаться с одеждой и телом,
И с душами тоже готовы проститься тела,

И, значит, другая эпоха, и новые люди,
И новое солнце, и новый, непознанный мир,
Всё будет иначе. Мы прошлое напрочь забудем,
Налей мне побольше. Пускай продолжается пир.

И всем опостылели земли и реки отцов,
И мёртвые сами хоронят своих мертвецов...