Меня не учили...

Меня не учили премудростям вольной жизни, вручили мне посох и книгу, сказав: иди. Они указали одну из насущных истин: история пишется теми, кто победил. Велели пройтись по грудине большого мира, держать равновесие между добром и злом. Мне было: две пары сапожек - ходить по спинам, да красный пивафи - беречь по ночам тепло. Меня не учили, что воля бывает нужной, что небо целует крепче, когда один. Сырые ветра неустанно шептали в уши: история пишется теми, кто победил. За мирным порогом вскомившего дочерь дома, я шла на охоту с мечами, глотала ром; мне стали обманными чопорные законы, мне стали каноном чернильница и перо.

Я пела о том, что пора возвращаться в пристань, иглою плела арабеску зовущих слов. А ночью явился Отец по траве росистой и в дар мне оставил единственное крыло.

Я видела: время неспешно идет на убыль, пуская с руки белоснежные корабли.

Они положили останки земле на губы,

не видя меня с земли.