Почерк
клонит меня в сон.
За годом год снискались недолги.
Я взмылен очень,
сбивчив эталон,
и замочил в вине прокисшем ночи.
За честным днём, за грустью толстокожей
дождит июль, и час бубнит под нос
о Вечном – он минутами обложен,
а почерк вдумчив и верно раскос.
19 июля 2013
Свидетельство о публикации №113091108527