Дом

Мой старый дом стоит как верный страж,
Все так же крепок, только лишь печален.
Давно уж нет того, кто душу в тебя клал,
Отстраивая для своих малюток.
Кто укреплял тебя по мере сил,
И расширял, чтоб было всем просторно.
Наличники резные сам творил,
Как кружевом, окутав их любовью.
В его суровости под час,
Так трудно разгадать все это было.
Но в шутках, видно было каждый раз,
Все то, что не досказано и скрыто.

И вот теперь стоишь ты сиротой,
Один, покинутый родными.
Все так же крепкий, но уже чужой,
Такой родной и такой далекий.
И как же хочется порой к тебе придти,
И по ступенькам вновь твоим подняться.
И двери в комнаты твои открыть,
И запахом твоим пьянящим наслаждаться.
Разжечь веселый в печке огонек,
И снова услыхать насмешки деда.
Ворчание бабули за стеной,
И самовара шум в ответ ей.
И выйти в сени, спрятавшись от всех,
Под пологом тихонько затаиться.
И слушать звонкий петушиный перепев,
Как жаль что это все не возвратится.