А жизнь совсем чужою не бывает...

 Как немного нужно для уюта -
 Лунный свет, плывущий за окном,
 Комната, как хрупкая каюта,
 Уголок в пространстве неродном.

 Верно послужившее убранство
 Временем притерто и скромно.
 Но уют - ведь это постоянство,
 Строй души менять нам не дано.

 Нет как нет влеченья к переменам,
 Хоть несовременен мой комфорт,
 Хоть давно нужны обои стенам,
 Да и прочее не первый сорт.

 Но я помню дивную минуту -
 Бабочка, влетевшая в окно,
 Выбрала на стенке почему-то
 Краешек истертого панно.

 И с ненастоящей этой ветки
 Долго не хотела улетать,
 Я привыкла к временной соседке -
 Только бы её не испугать.

 Всё же улетела, но остался
 Миг, как образ райского крыла,
 В сутолоке дней не потерялся,
 Память где-то в комнате жила.

 Мелочь - да, но всё же не пустая,
 Быт нарядный вправду благодать,
 Но при том воспоминаний стаю
 Как бы из жилища не изгнать.

 Ведь уют, хоть радуйся, хоть кисни,
 Торжествуй, с досады волком вой -
 Это ощущенье прочной жизни,
 Издавна твоей, а не чужой.

 Книги, где заложены страницы,
 Спутники взрослеющей судьбы,
 Над балконом вещие зарницы -
 Как пролог для громовой пальбы.

 На перилах - ящики с цветами,
 На стене уставшие часы,
 Не идут - полвека отсчитали,
 Стрелки, как обвисшие усы.

 Я одна, но мне не скучно вовсе,
 Отдохну от жизни нарасхват,
 Открываю «Сагу...» Голсуорси
 Где-то с середины, наугад.

 Всё понять поможет, утешая
 (Только от смятенья отрешись!),
 Не своя, а всё же не чужая
 Прежняя медлительная жизнь.
 июнь 2007