Перезвон седой разветвленных строк,
Мысли скачущей оперение.
Муза шепчет мне: - Ты вдали от склок,
Но хоть выскажи точку зрения.
Слабый сгиб руки жгут зажмет в тиски,
И напором кровь заструится в шприц.
Ею напишу о морях тоски,
Об угарных днях и о мордах лиц.
Для начала – взгляд в пустоту небес,
С подозрением – в бледность зеркала.
Злобных псов к дверям - чтоб никто не лез,
А козу за дверь – чтоб не мекала.
Одиноко жил и берег свой схрон,
Но сожжен мой мир, словно Герника.
Нудных тем моих вам наскучил тон?
Уж простите вы шизофреника.
Бред отшельника
© Copyright: Никита Владимирович Ткаченко, 2013
Свидетельство о публикации №113091107843
Свидетельство о публикации №113091107843
Рецензии