Говорят, поэты устарели
Клены песен шелестят свободно,
Но теперь уже не так нежны.
Говорят: поэтом быть немодно,
Никому поэты не нужны.
Вот и правда: слышу справа, слева
Гулкий бит сквозь фосфорный рассвет.
Не идут к теперешним напевам
Все слова из тихих прошлых лет.
Да и я насквозь несовременен,
Нити рифм не шьются в разговор,
Говорят, что мне бетонный Ленин
Машет кепкой серой до сих пор.
Это вам накаркали вороны!
Царь мне ближе, что теперь забыт,
И летят казачьи эскадроны
Там, в душе… и слышен гул копыт.
Но на этот век не стану дуться.
Новый день… не пропаду я в нем!
Овладею вашим Фрутти-Лупсом,
Будто необъезженным конем!
Проскачу средь синего покоя,
Застучат копытами квинты.
Сочиню вам что-нибудь такое
Про разлив весенней кислоты.
II
Не ласкают строки, словно трели,
Женский слух. Угас печальный стих.
Говорят: поэты устарели,
И никто теперь не любит их.
Сад завял. Ковер мечты цветочной
Панцирем асфальтовым покрыт.
Про других – не знаю. Сам я точно
Нелюбим, заброшен и забыт.
Оплетает лбы домов-квадратов
Проводов поблёкшая лоза.
Так смешно, что я писал когда-то
Про зарю, про карие глаза.
Словно я пришел из чащи сонной,
Где один проспал так много лет,
Не возьму я ноты электронной,
Не вольюсь в неоновый рассвет.
Но не сгину средь тоски и хмури,
Я в словах надежду берегу:
Приобщусь к сегодняшней культуре
Чем сумею я… и как смогу.
Я хлебну огонь из белой кружки,
В клуб пойду, забыв про тормоза…
Эх, ди-джей! Сыграй мне на вертушке
Что-нибудь про карие глаза.
Свидетельство о публикации №113091107572