Сорок лет, сорок лет...
Ах, как мало и много!
Жил творец и поэт,
Не нашедший дорогу.
Слишком горд, чтобы быть.
Слишком гений для славы.
Слишком смел, чтоб любить
Без тревог и отравы.
И любил, и творил
Свои странные сказки.
Как хотел, так и жил,
Не нуждаясь в подсказке.
Просто верил в цветы
И Цветок возлелеял.
Просто верил в мечты,
До конца, просто верил.
Но, как Ворон, судьба
Прошептала угрюмо:
Никогда. Никогда.
Что за мрачная дума?!
Как он гнал эту мысль!
Как он ждал утешенья!
Как боролся за жизнь,
За отраду цветенья!
Словно редкий цветок,
Им в поэме воспетый.
И погиб, одинок,
Теплотой не согретый.
И не хочет назад.
Слишком мало здесь света.
Феи снов приютят
В своем царстве Поэта.
Славы ветреный гул...
Поздно. Поздно. Не надо!
Он спокойно заснул
В золотом Эльдорадо.
Эдгару По
© Copyright: Людмила Лаврухина, 2013
Свидетельство о публикации №113091104071
Свидетельство о публикации №113091104071
Рецензии
Эдгару Аллану По
Мне этой ночью, право, не до сна,
Душе смятенной нет покоя.
Я тайный лик в знакомом распознал
И мир окутался тоскою.
Средь пышных склепов, крипт и базилик,
Отмечен бледностью смертельной,
Встаёт во тьме передо мною лик
Барона фон Метценгерштейна,
Манит, влечёт, зовёт меня туда,
Где, в залах сумрачных покоясь,
Таится неизвестная беда,
Как растревоженная совесть.
Я вновь пройду сквозь комнат череду,
Вдыхая воздух затхдый, спёртый,
Как будто в полусне-полубреду,
Полуживой и полумёртвый.
И лиц забытых смутный хоровод
В безумном танце закружится,
Померкнет пламя факелов, и вот,
Я вижу, под ноги ложится
Ковром багряным устланный паркет
Лиловой залы, где когда-то,
Не ангел, не святой и не аскет,
Стоял другой, тоской объятый...
Но сон, увы, развеяться спешит.
Лишь тлен и смрад в чертоге сером.
А в сумраке предутреннем дрожит
Полузабытое: "Просперо..."
Как любопытно совпало. Не увядает любовь народов к его наследию!
ПС. Название поправьте, пожалуйста. С уважением,
Дмитрий Костоусов 16.09.2013 23:36 • Заявить о нарушении
Мне этой ночью, право, не до сна,
Душе смятенной нет покоя.
Я тайный лик в знакомом распознал
И мир окутался тоскою.
Средь пышных склепов, крипт и базилик,
Отмечен бледностью смертельной,
Встаёт во тьме передо мною лик
Барона фон Метценгерштейна,
Манит, влечёт, зовёт меня туда,
Где, в залах сумрачных покоясь,
Таится неизвестная беда,
Как растревоженная совесть.
Я вновь пройду сквозь комнат череду,
Вдыхая воздух затхдый, спёртый,
Как будто в полусне-полубреду,
Полуживой и полумёртвый.
И лиц забытых смутный хоровод
В безумном танце закружится,
Померкнет пламя факелов, и вот,
Я вижу, под ноги ложится
Ковром багряным устланный паркет
Лиловой залы, где когда-то,
Не ангел, не святой и не аскет,
Стоял другой, тоской объятый...
Но сон, увы, развеяться спешит.
Лишь тлен и смрад в чертоге сером.
А в сумраке предутреннем дрожит
Полузабытое: "Просперо..."
Как любопытно совпало. Не увядает любовь народов к его наследию!
ПС. Название поправьте, пожалуйста. С уважением,
Дмитрий Костоусов 16.09.2013 23:36 • Заявить о нарушении