С борщом в летающей тарелке
… Осталось где-нибудь прилечь,
Заправить губы
снежным хрустом
И лоб подставить под картечь
Куста рябины из Тарусы.
Пусть установят не врачи,
А только небо голубое,
Что кровь моя ещё горчит –
Как зелье от любви –
Любое.
Непонимание пройдёт…
Не принимай всерьёз земное:
Никто не знает –
чей здесь лёд
Хранят холодною зимою,
Чтобы потом,
в других краях,
Где перепутаны погоды,
Вдруг не растаяли –
рояль,
Дворцы, сады и пароходы,
Разлуки с перечнем обид,
Бомонды, драки, посиделки
И весь наш беспокойный быт
С борщом в летающей тарелке.
Там
кровь из раны не горчит,
Когда касаешься губами,
По тысячам иных причин –
Не потому, что –
Голубая.
Свидетельство о публикации №113091101256
что иссечёт -
сродни картечи,
в ранимый быт подбросив соль,
как будто раны этим лечат...
---
Спасибо, дорогой Саня.
Стихи, прорвавшиеся сквозь прозу, лечат.
С теплом сердечным,
Олег Гринякин 15.09.2013 09:38 Заявить о нарушении
И тебе спсибо, мой дорогой друг. Приехал с Юга и попал в местность похожую на клизму. Это я о промозглой Москве. Тоска!
Обнимаю.
Саня
Путяев Александр Сергеевич 15.09.2013 21:24 Заявить о нарушении