Все обиды – такая нелепость…
Это – серость, – как в жизни тоска.
Ты набрался хоть раз бы смелости –
Перестал бы играть в дурака.
Все потери, – как изморозь осенью…
Подыши на неё и… – остынь.
Посмотри, – голова твоя с проседью,
А ведёшь себя, – будто кретин.
Все прощанья, – как горечи облако,
Что рассеется в свете лучей…
Не сидели вдвоём – за столиком,
Не кормили мы с рук – грачей.
Все свидания наши, – придуманы.
Коли, вдруг, – предначертано нам:
Мы сыграем мелодию струнами, –
И споём нашу жизнь – по слогам.
Cпоём нашу жизнь по слогам...
© Copyright: Инна Дорошкевич, 2013
Свидетельство о публикации №113091110415
Свидетельство о публикации №113091110415
Рецензии