Плачь, маленький мальчик,
Плачь и себя береги.
Вскоре к тебе слетятся
Тысячи мертвых птиц.
Взглядом странным проткнет Пилат,
Лавиной горькой толкнет народ.
Да, о чем же тебе горевать,
Если ты умер и нет никаких забот?
Этих птиц полон городской рот.
Вот уже крылья забились под стать
Боксерам из Чикаго, а вот
Зачертила заплечно воронья рать.
И вот ты вопишь, и грызет тоска,
И вертятся в небе бурые облака,
А чего ж ринулся в сложный бой?
Пока ты огнем и мечом воюешь с кармой,
Я в горячке становлюсь на язык остра,
Становлюсь в полк я рядом с тобой.
Прошу, мой ребенок, оставайся собой.
Твоя сестра.
Спальные районы неба
© Copyright: Саша Елисеева, 2013
Свидетельство о публикации №113091110219
Свидетельство о публикации №113091110219
Рецензии