Письмо

               ПИСЬМО

Я заблудился в тесных городах
И в деревнях, бегущих вдоль обочин.
Уже седы виски и борода –
А я ещё не старый, между прочим.

Пишу тебе – кому ещё писать?
Разбил мозги о рытвины и кочки,
Лишь ты, моя стареющая мать,
Поймёшь в бреду написанные строчки.

Мой хрупкий мир, на пике перемен,
Судьба свела с обыденностью в клинче,
Мне кажется, что мальчиком с колен
Я поднимался так же, как и нынче.

Переболев чумой неверных жён,
Теперь навек с поэзией повенчан.
Любовью к ним уже не заражён –
Не мало, есть других хороших женщин.

Стал в отношеньях чопорен и строг,
Смотрю на мир, оценивая риски,
Хоть жизнь уже нажала на курок,
Отмерив срок, без права переписки

Рублю с нуля души истлевший плот,
Не тороплюсь, о крепости радея.
Ко мне заходит месяц в огород,
Подсвечивая звёздами деревья.

Я не аскет – есть с кем по ворковать,
Перекрестить событий параллели,
Но для меня важнее не кровать,
А чтоб сердца от трений не сгорели.

Перехожу участки мелей вброд
И если даже ямы под ногами,
Упав – встаю и двигаюсь вперёд,
Вслед за мечтой, не ровными шагами.

Я, как и прежде верю в чудеса.
Макнув ресницы в радуги раскраски,
Читаю вслух стихи на голоса
И сам себе рассказываю сказки.

                01.09.13.