За крик кукареку...

Последний взмах весла –
              и лодка у причала
Уткнулась в камыши залатанной кормой.
Я снова, наконец,
              припятился в начало
Судьбы моей скупой – в кубецкий берег мой.
Опять пьянею я
             в черёмух белоцветье,
И банька ждёт меня на самом берегу, –
Я в этом окрещён,
             пронизан этим ведь я,
А потому не быть здесь просто не могу…
На полуостровах:
             заречном Косоковском,
На Аполлонском в мерном шёпоте осин -
Я в детстве непростом
             там маленьким Болдовским,
Бывало, пропадал с друзьями и один.
На Свинухе, Листке –
            на островах озёрных –
Костры горели ночью часто до утра,
И я с друзьями там
            из окуней отборных
Уху хлебал, чем мог, из общего ведра.
Я в Кубке испытал
            и радость, и болезни –
А сколько костылей, хромая, изломал!
Но всё равно мои
            звучали в клубе песни,
И пели их «на бис» со мною стар и мал…
В помине нет давно
            тут школы и тропинок –
К дроздам да соловьям лечу на дачу я:
Слетаемся мы здесь,
            как будто для поминок
По родине моей, и с ними плачу я…
Забыли – навсегда ль? –
            и Бог и государство
Погосты деревень, что болью стали мне…
О, если б был я царь,
           отдал бы власть и царство
За крик «кукареку» в родимой стороне!..