Напророчила

мне, в связи с порочностью, многоголосно пророчили одиночество.
А его, хоть и не хочется, однозначно не хватает моему творчеству.
Не хватает уверенности, точности, прочности,
Внутренних диалогов не слышно из-за нескончаемости
Вечных наружных.
Что тебе, сестренка, нужно? Что тебе, сестренка, желается?
Болит сердечко? Или все нравится? Не знаю, у меня состояние колеблется
Неопсредственно от окружаемых меня реальностей.
Что-то поглащается, что-то проступает холодной испариной в чужих ваннах,
Тайнами устеленных вместо плитки.
Что-то кислинкой ласкает язычок, как лимонные оливки,
Что-то жжет, как чили. Разве этому тебя, сестренка, в детстве учили?
Учти, это твоя жизнь! Твоя история!
Ты - драматург или истеричка?
Уймись, сестричка!

Твердят, что нужно иметь гордость, проявлять твердость.
А я бы и рада сказать, что мне это не свойственно, что книжки по восточным философиям научили внутреннему спокойствию.
Но я не знаю.
Не слышу, что кричит мое эго, и насколько оно ущемляется.
Все заглушается какофонией презрения и жалости, любви и безразличия,
И я, как послушный иллюзионист, принимаю необходимые обличия в зависимости от названия улицы, угла падения фонарного света, кондиции окружающих и коэффициента симпатии в сторону моего симпатичного личка.
Я - не птичка. Я - не пойму кто. Замолкните на часок, ок?
Дайте услышать, о чем шепчутся мои демоны.