Завтра в тубусе

А как же мне быть, чтобы руки не так туго
Завязаны были руками этого мира?
И как отщепиться от края порочного круга,
Который скользок, словно намазан жиром?

И кто мне на голову герметичную маску напялил,
Которая делает все неизбежно сепией?
Я тенью брожу и гремлю между сонных спален..
Зачем у меня на ногах свинцовые цепи?

Так тянет убиться о стекла рисованных окон
И сплющиться пластиком, на руки пола сползая..
Ввергая в шок безразличные стены и потолок,
Что так безмолвен и редко кем осязаем..

Часы ползут к без четверти девятнадцать,
А мне могильная тишь трепанирует череп..
Я буду ломать и обтачивать форму пальцев,
Чтоб стали похожи на ключ и открыли двери.

Когда я вырвусь, завтра уже наступит
И будет странным, как будто оно уже было.
Я спрячу его от себя в герметичный тубус,
Который из маски своей надоевшей вылеплю.

Прохожий спросит, что на моих набросках,
Приняв меня за художницу в шляпе афро,
А шляпу приняв за изящную роскошь..
И я отвечу ему, что запечатлела завтра.


8 апреля 2009 г.