Уж целый час полощет дождь,
Сверкает молния, грохочет,
Ну где же тот индейский вождь,
Который пошаманить хочет?
Наверно, спрятался в горах
Между Ллорет и Монте-Карло,
Зовут его не то Плутарх,
Не то святейший Папа Карло,
Он водит палкой над собой,
Так разогнать пытаясь тучи,
Чтоб видеть космос голубой
И золотистый Солнца лучик,
Но дождь не слушает его
Идет, идет, идет все время,
И, не взирая на него,
Он заливает наше племя,
На дровнях обновляя путь,
Бредут прохожие с зонтами,
Мечтаем мы хоть как нибудь
Попасть в отель, вильнув хвостами,
Ставридой, что ли, стать теперь?
Гребу по лужам плавниками,
Но чем открыть входную дверь?
Чем, чем? Хвостом, а не руками.
10.09.13. Ллорет де Мар. Испания.
Чем, чем? Хвостом...
© Copyright: Игаль Иерусалимский, 2013
Свидетельство о публикации №113091007902
Свидетельство о публикации №113091007902
Рецензии