Не больше, чем насекомые...

Осень - пора насекомых... затихли в ней птицы...
всё в ожиданье, что небо готово грустить...
песней возникшей уверил невольно:
так не бывает: всё время всё больно,
грустные мысли уйдут и захочется жить.
Песня его не нашла столько радостных вёсен,
словом смогла прорасти лишь в осенний покой -
смело хранила в тускнеющем небе
ясности найденной нежную верность -
летом не пелось светло так и с силой такой...

И его песня была похожа нетерпимостью
и неожиданной беззаветной решимостью
на состарившуюся незаметно овчарку
или листья можжевелового кустарника,
и он вязал из её слов свои колючие жилеты
(чтоб согревали, лечили и защищали),
всю свою сверчковую душу вкладывая в это...
Но мало было желающих на такую одёжку:
предпочитали от красивых бабочек,
вяжущих из нежного шёлка
и пришивающих изысканные застёжки, -
к любому лицу -
меняй лишь пыльцу;
или медоточивые одежды от пчелы,
обволакивающие и останавливающие у заветной черты;
или сквозящие, с шорохом носящиеся стрекозиные крылья -
пусть непрочные, зато настырные;
даже навязчивые мухи,
липкие, как непроходящая скука,
находили себя, любимых, желающих -
всё без разбору примеряющих -
спешащих, жующих, глотающих...
А тут колючие жилеты...
Но речь, впрочем, не только об этом...
А распускал он старые связанные полотна,
сшитые мудрыми пауками словами - точными стежками
и отбеленные муравьиным потом.
И много в них было узелков на память,
но не найти уже их было и не расправить -
многих кровь в них навечно застыла -
кровопийц-насекомых, жизнь спасая, топила...
И понимал он, всё больше теряя надежду развязать их:
память - не петли, а что-то неосязаемое,
на понимание человеческое непритязаемое...
Как путь куда-то, освещаемый звёздами...
или его трели в доме: они везде в воздухе,
но никому ещё не удавалось видеть, откуда вещает он...
такой путь: из дома в дом -
из близкого мучительного ниоткуда в далёкое неизвестное никуда...
Но и это ещё не совсем беда,
а что-то почти неуловимое,
с чем его песнь неостановима
и ни с чем в мире несравнима
и длится, длится...
и звёздная пыль вокруг него клубится,
и былью старается стать небылица -
он мечтает,
и крылья у него за спиной вырастают...
и вот уже колючее одиночество ему неведомо -
он сильной птицей парит в высоком небе,
пернатым телом в воздушной волне поднимаясь,
крыльями ласково-благодарно опоры своей касаясь...