Кто подойдет к метле, томящейся в углу?
Нет, интерес лишь к той, которая на ней летает
Под небесами черными к серебряной луне
Людишек слабых духом к себе манит зазывая.
К той, что у кипящего котла колдует не спеша
И варево, бурлящее гадко, в кубок наливает,
А ты с испариной на лбу, трясущимся нутром,
К губам подносишь зелье возжелая:
Красивых женщин, деньги, статус, власть.
Вокруг тебя, чтоб мир крутился по заказу.
Осталось щелкнуть пальцем и ей плевать,
Что помутнел, ослаб твой жадный разум.
Судьба строга. В погоне долгой за рублем
В азарте продал душу джокером играя...
Иллюзия успеха - взлет, но стал "нулем" -
Бездушным телом, о котором мир не вспоминает.
Варево
© Copyright: Роланда Берг, 2013
Свидетельство о публикации №113091004214
Свидетельство о публикации №113091004214
Рецензии