Подарки

   Ему пять лет, ей тоже. Он подарил ей - ну, машинку, например. Потом передумал и забрал. Бывает, ведь ему пять лет и, надо думать, мама объяснит ему, что подарки назад забирать нельзя.
   Ему двадцать пять. Он подарил ей кольцо. Сказал, что любит. Через несколько лет сказал, что разлюбил. Развёлся. Но мамины уроки не прошли даром - кольцо не забрал. Или  забрал? Бывает.
   Ему сорок. Он подарил свои стихи подруге. Только не сказал, что написаны они были другим женщинам, в другие времена. Или сказал? Она отказалась, но он всё равно посвятил, видно не улеглось у него, что мама говорила: если ты подарил, то забирать обратно нельзя. Никак нельзя. И брать чужое - нельзя. И публиковать тоже.
   Ему шестьдесят. Ничего не изменилось. И те же самые стихи, его стихи, что были уже подарены дважды, он посвятит в третий раз, уже другой музе, которая сама их ещё раз опубликует под своим именем.
   Даже нарочно такой ерунды не придумаешь, а в жизни случается сплошь и рядом. Ну не учится человек на своих ошибках.
   Ты его спрашиваешь:
   - Почему Вы эти стихи в третий раз дарите, и всё разным музам?
   - Да? - наиграно удивляется он, и говорит с шутливой самоиронией - склероз!
   И улыбается.
   Ну разве можно на него обижаться?
   Он такой милый!
   К тому же муз много, и стихов на всех не хватает, вот и приходится по два, а то и по три раза одни и те же строчки разным музам посвящать.
   Вот такая фигня.
   А в сущности - что тут такого, правда?

8.09.2013