Мы уходим на дно с головой, целиком,
ломая пальцы о зубы бездны.
мы в чьем-то месиве нерастаявший ком,
засохшие сгустки божьего теста.
Мы пустота в очертаниях тесных тел,
подменыши, человеческие эрзацы.
Это не кости крошатся, а школьный мел;
это не кровь - а красным пишу абзацы.
И не тверди бреда, это не приворот.
это усталость, выраженная стихами,
танец шести мечей, солнцеворот,
заметки в новых книжицах Мураками -
нет, не Харуки, скорее уж Рю.
наша история впишется в садо-мазо.
Я ничего нового не доворю,
б/у-шные чувства, фальшивые фразы,
что усеяли дно нашей вселенной
и хрустят сломанными пальцами.
Мы - рисунки, выжранные тленом,
в обрамлении ребер-пальцев.
губы, сшитые кем-то крест-на-крест,
выболтавшая тайны кардиограмма...
Все, что осталось: последний хромой анапест,
Плацебо в пару свинцовых граммов.
Психоз. Плацебо
© Copyright: Василиса Богданова, 2013
Свидетельство о публикации №113091003375
Свидетельство о публикации №113091003375
Рецензии