Гимн сентябрьскому реализму

А у нас тут скребется осень –
в пыльном стареньком рюкзаке, между трех некрасивых сосен, в правом папином сапоге.
Трется мягкой горячей кошкой, в чашке с чаем журчит с утра, со стола улетает ложкой.

Как взрывается голова! –

скоро листья ковром лоскутным все дороги покроют здесь. Я проснулся – бросает утро прямо в уши лихую песнь. Я врываюсь в упрямый город, два наушника бьются в грудь. Мне не надо сегодня в школу – я без школы уж как-нибудь. Путь лежит мой сейчас на пары – там учиться… и забивать. Вспоминаю, что я не старый, значит нечего унывать.

Надо жить и листать страницы личных мудрых опасных книг. Я летаю по небу птицей, забывая родной язык. Пью горячий из автомата кофе вместо важнейших пар. У меня есть тесак с лопатой – я их принял в свой личный дар, но пока не готов дать волю не инстинктам и не душе.

- Эй, ребята, идете в школу?
- Я?
Отмучился я уже!

И вприпрыжку по скользким рельсам, по асфальту, что весь промок. Не жалею, что прожил детство и нашел свой второй носок. Не жалею, не жду, не плачу. Да пройдет ли как с яблонь дым? Я не стал в эту жизнь богаче материально, но стал внутри.

Осень, осень… пройдешь ты быстро. Там зима – завопит метель. Мир накроет вуалью чистой… а потом чуть моргнешь – апрель. Там начнется такая скука – не упасть бы с горы ничком.

А сдаваться пока, что – глупо.
Знай – сиди, шевели зрачком, пялься в книги, пиши стишочки, фоткай, празднуй, дружи, люби.

Если ты не дошел до точки,
значит, есть куда вновь идти.