А осень оставляла...

  Идальго молодой, томясь желаньем,
  Спешил за девой, чей знакомый стан,
  И запах от цветов благоуханный
  Уже в душе был признан, как роман.

  И, с нежностью слова ей расточая,
  Твердил: "Тебя прекрасней не встречал,
  Откройся мне, я полон мук, вздыхая,
  И долго о тебе в тиши скучал..."
 
  Она взглянула смело, даже дерзко,
  И цвет ланит не изменил окрас,
  Глаза её сияли юным блеском...
  Ответила ему на пылкость фраз:
 
  "О, не спеши, быть может я - дуэнья,
  Забывшая объятья нежных рук,
  И о любви ушедшей откровенья -
  В моих словах остатки прежных мук?
 
  А пылкость мыслей -лишь воображенье,
  Игра души, смирившейся уже,
  Желанье вновь не проиграть сраженье
  С самой собой, бродя средь миражей?
   
  А ты в своих речах был слишком смелым,
  В душе остывшей вспыхнул огонёк,
  Но плод, что для любви был переспелым,
  Его ты оживить, увы, уже не смог."

  Взмахнув ему рукой, как для прощанья,
  Свернула по аллее, где сады;
  Оставив юношу в раздумьи и молчаньи.
  А осень оставляла слёз следы...