На Скамейке

В моих делах случился малый перерыв.
Ни то, ни сё, но надо время скоротать.
Я на бульварную скамейку опустил
Свою телесность отдохнуть минут на пять.

Всё в суете.  Живёшь, а думаешь о том,
Что будет после, и не видишь, что сейчас.
Не замечаешь, что ты или весь в былом,
Иль в нём же, но с виньеткою прикрас.

Нет-нет, прошу, уйди, тревог напасть,
И все заботы о насущном хлебе, прочь.
Вот солнце, люди вот, сиди себе и всласть,
Не пять, а двадцать пять минут глаза торочь.

Сижу, смотрю.  Вот дедушка везёт внучка.
В коляске, полулёжа, мальчик задремал.
И гордость видится во взгляде старика,
Мол, вот оно как, кровь моя, мал да удал…

Вот женщина, две сумки у неё в руках,
Нелёгкие. Ей трудно, но хозяйки роль
Ей ненавистна  и любима, и в сердцах
Спешит, пыхтит, и на меня вниманья - ноль.

Вот четверо солдат идут совсем как мы,
Прогуливаясь будто, и ведут свой спор.
Они так молоды и им не до войны.
Нет, я не стану вид их ставить им в укор.

Мужчина, сам не стар, и курточка в руке,
Проходит  тихо, смотрит всё по сторонам.
Что ищет он? Что потерял в траве-судьбе?
Что потерял – со всем уже простился сам.

Бабулька, любопытная, как на посту.
Глядит, неужто я сижу здесь просто так?
Глядит, как телескоп, ей видно за версту
Кто, праздный я – толи больной, иль так, чудак.

А вот бабуля дедушку ведёт гулять.
Тот шаркает ногами, взор недвижим, пуст.
Инсульт, наверно был, но рано умирать,
Хотя уже  он мало различает чувств.

Вот стайка девочек.  Все в форме и в делах.
Все как одна с заботой на лице. О чём?
О чём-то важном, а не о каких-то снах.
Нет, не о мальчиках, те будут, но потом.

А вот мужчина, с виду – сразу жаль.
Заглядывает в урны, ищет что поесть.
По мне скользнул взгляд, в нём боль, страхи и печаль.
Не повезло…  Да, жизнь бывает просто жесть.

А чуть вдали – песочница, и детский гвалт.
Внимательные мамы смотрят за детьми.
Как весел и беспечен этой жизни старт,
Но разными становимся мы все людьми.

И я смотрю,  как ходит по бульвару жизнь,
Как ходят смерть, надежда, вера и любовь.
И хочется мне птицей вознестись вдруг ввысь,
И всех накрыть каким ни есть своим крылом.

И человечность льётся из меня слезой.
Что я могу? Вот только молча так любить?
На ушко шепчет кто-то: «С Богом, как с собой».
И больно мне, и хочется безумно жить.

Жить, чтобы эти дети, эти старики,
Солдаты эти, этот странный город мой
Болезням, войнам, страхам, смерти вопреки
Шли по земле, к себе, шли к Богу, как домой.

                8 сентября 2013